New York-ul; cu Douăzeci și cinci de cele mai bune poezii din 2019 The New Yorker

În 2019, The New Yorker a tipărit poezii ale unui număr de colaboratori noi pe paginile noastre, printre care Ariel Francisco, Aria Aber și Kwame Dawes, împreună cu ofertele de la poeții pe care i-am publicat de zeci de ani, inclusiv Rita Dove, Sharon Olds și regretatul Ciaran Carson, a cărui moarte, în octombrie, a fost îndurerată de comunitatea literară internațională. În revistă, am purtat traduceri de poezii scrise inițial în poloneză, de Tadeusz Dąbrowski, iar în Portuñol, de Fabián Severo; online, am prezentat caracteristici multimedia interactive ale lucrărilor lui Ilya Kaminsky, Kaveh Akbar, Eliza Griswold, Shane McCrae și, cel mai recent, Mary Jo Bang, care a apărut și ca ultimul nostru invitat la podcastul de poezie. Următoarele fragmente oferă doar o privire asupra anului nostru în poezie - vizitați arhiva completă de poezie pentru a citi aceste poezii și multe altele, în întregime.

1. „Sonet american pentru Anul Nou”, de Terrance Hayes (14 ianuarie)

lucrurile s-au urât teribil de incredibil de repede
lucrurile s-au urât jenant de repede
de fapt lucrurile s-au urât incredibil de repede
sincer lucrurile s-au urât aparent de puține ori
inițial lucrurile s-au urât în mod ironic de obicei
lucrurile au devenit urât fără succes
din când în când lucrurile se înrăutățeau mai ales cu atenție
în liniște aparent lucrurile s-au urât frumos . . .

2. „Mă las în fața unei dorințe vechi”, de Toi Derricotte (21 ianuarie)

Am pierdut atât de mult
frumuseții lumii, de parcă aș fi privit

fiecare cadou strălucitor
pe ramura sa cu un ochi. pentru că

Eram infometat. Pentru că așteptam

târându-se prin
lume în căutare

de lucruri mărunte.

3. „Tatăl meu în engleză”, Richard Blanco (11 februarie)

Prima jumătate a vieții sale a trăit în spaniolă: sintaxa lungă
a montanilor care îi învârteau satul, rima
de sol cu sufletul său - o alma cubaneză - care se legăna
cu las palmas, ritmul ascuțit al machetei sale
tăind prin caña, silabele canarilor săi
care a cântat în brisa casei insulare pe care a plecat-o
să descrie a doua jumătate a vieții sale în engleză -
limba populară a lapoviței din New York, neon, sticlă ...
și fabrica de cărămizi unde a învățat să lustruiască
oțel douăsprezece ore pe zi.

4. „Anghinare”, Bianca Stone (11 martie)

Pun pariu că nu voi apărea niciodată într-un vis sau într-o rochie de vară
sau alături. Afișând pe o parte priceperea mea, pe cealaltă
dificultatea mea, pariez că va fi doar suficientă durere
ca să mă țină în viață, suficient de mult pentru ca luna să fie a mea,
la fel ca marea femeilor: cocoșul, steaua,
și mișcările pământului. Doar noi
balena, înfiptă în rânjetul său de baleen, urcă
din adâncuri și se deplasează spre ascunsul său
spații de reproducere—

Nu știu. Ce trebuie văzut?

5. „Bellringer”, Rita Dove (18 martie)

Mi s-a dat un nume, a ieșit dintr-o carte ...
Nu știu care. Mi s-a spus Marelui Om
ar putea recita fiecare titlu în ordine pe raft.
Ei bine, m-am născut și este un lucru bun,
deși am ajuns în ziua trecerii lui,

o zi în care țara noastră a căzut în doliu.
Acest lucru l-am auzit mereu, de la profesori
fermierilor, chiar și studenților cu dueluri;
uneori, în mare companie, remarca
la persoana a treia - un mod frumos de a spune

mai mult de doi bărbați într-o cameră înseamnă al treilea
pot fi ignorate, așa cum am fost atunci când au vorbit
de nașterea mea și dl. Moartea lui Jefferson
dintr-o singură respirație, voci prăfuite de mirare,
lumina slabă a soarelui care tremura pe o briză ascunsă.

Le-am auzit și încă le aud
deasupra strigătelor amenințătoare ale sirenelor de poliție
deasupra claxoanelor claxonate ale traficului de dimineață,
deasupra norocului mulțimii de pe stadionul Yankee
deasupra clopotelor și a râsului școlii
luminând după-amiaza
deasupra trudgei clamatoare a trenului 1
și 2 și 4, 5, 6, B și D . . .

7. „Nu vreau să fiu magazin de condimente”, Christian Wiman (1 aprilie)

Nu vreau să fiu un magazin de condimente.
Nu vreau să port săpun Marsilia fabricat manual,
sau unt de tsampa și yak,
sau nouă mii de soiuri de vin.
Jumătate din magazine nu se deschid până la prânz
și chiar și librăria este plină de farmec.
Vreau să fiu singurul magazin deschis toată noaptea
și nu are altceva decât necesități.

8. „El”, Joan Murray (8 aprilie)

Nimeni nu mi-a apucat niciodată fundul pe scări până la
D. Dar pe scările de la El, s-a întâmplat
tot timpul. Cred că a fost din punct de vedere anatomic mai natural,
cum ar fi să mănânci după un măr, dar prima dată,
Nu eram sigur cum să mă simt. Cred că m-am simțit cald,
care nu a fost o emoție. Se simțea ca un rit de trecere,
deși nu auzisem niciodată de rituri de trecere.
Dezgustător este ceea ce am spus când le-am spus prietenilor.
Un om crescut. Aveam doisprezece ani atunci. Se simțea ca o lingușire.

9. „Viața mea”, Matthew Zapruder (6 mai)

acum patru ani
în ziua lui Martin Luther King
după amiază
fâșia mică
a spus că este timpul,
așa că am făcut-o de două ori
râzând
acel comic sumbru
disperare familiar
tuturor modernilor
concepători,
a fost magic
doar că a funcționat
dar acum știu
a fost atunci
viața mea a început . . .

10. „Înmormântarea afgană la Paris”, Aria Aber (3 iunie)

Mătușile de aici ciocnesc ochelari Malbec
și își pară durerea cu miresme scumpe și scumpe
care șoptesc în lifturi și pe holuri.
Fiecare trecere naturală se articulează
nefirescul: fiecare mătușă are un fiu
care a căzut sau o fiică care s-a ascuns în dărâmături
timp de doi ani, până la acea lovitură de ofițeri
ținând o pungă de gunoi umplută cu o rochie
și oase. Dar ce știu?
Primesc pedichiură și mănânc madeleine
în timp ce citiți „Swann’s Way”. Când povestesc
o mătușă aș vrea să mă întorc,
țipă ea Nu este al tău să vrei.

11. „Sentință”, Tadeusz Dąbrowski (22 iulie)

Parcă te-ai fi trezit într-o celulă blocată și ai fi găsit