Daily Lastima; Katya Lidsky
Scriu. A trecut ceva timp, practicarea mea zilnică ceva străin. Acest lucru va fi prea mult. Se va citi lent. Te va copleși. Se simte crud și greoi, dureros și plăcut, o piele nouă sub o crustă. Momentul prezent se mută. Când nu scriu, când exist în lume, a fi prezent este o tragere de greutate, un dans obositor. Mă lupt să găsesc forța și ritmul, prea obișnuit să trăiesc în viitor ceea ce ar putea fi un lucru teribil sau în trecutul a ceea ce am făcut prost. Rămân acolo, în acel loc dulce între frică și regret. Din când în când ACUM mă lovește în față și se simte frumos - o conexiune, o suspensie, o pot atinge. Dar dacă nu scriu, mi se pare prea egoist și neglijent pentru a fi un lucru obișnuit.
Abia i-am șoptit la ureche din 9 noiembrie pentru că ce să spun? - Nu suntem încă egali? "Îmi pare rău?" "Speranța este uneori o minciună?" - Totul este înapoi? "Surprinde?" Stau tăcut pentru că tocmai mi s-a spus să tac din gură fiecare bărbat pe care l-am cunoscut, cu excepția partenerului meu, care este blând și moale. Plâng pentru bărbați pe care îi iubesc, bărbați afectuoși, străluciți, care lansează neintenționat mici cioburi de patriarhat de fiecare dată când îl apără pe Donald J. Trump. Bărbați care au ales să „ia o șansă” să lupte pentru fiicele și nepoatele lor, care nu doreau „mai mult din același lucru” mai mult decât doreau să-și protejeze soțiile și prietenii. Mă simt mai puțin decât acum decât oricând. Noi linii de nedreptate - nu gerrymandering-ul care ne-a stricat democrația, ci liniile pe care le-a trasat Trump în nisip. Văd bărbați care se strâng cu disperare la privilegiul lor sau îl depun. Văd oameni albi care acționează supărați sau rușinați. Părțile sunt alese și mă șochează, cine merge unde.