Când este suficient un ingredient Consumul unui singur obiect pentru cină este o încântare singulară; Denver Post

Imparte asta:

Faceți clic pentru a partaja pe Facebook (Se deschide într-o fereastră nouă)
Faceți clic pentru a partaja pe Reddit (Se deschide într-o fereastră nouă)
Faceți clic pentru a partaja pe Twitter (Se deschide într-o fereastră nouă)
Faceți clic pentru a imprima (Se deschide într-o fereastră nouă)
Faceți clic pentru a trimite acest e-mail unui prieten (Se deschide într-o fereastră nouă)
Marea

A început cu un cartof.

Vedeți, am văzut, târziu în vară, într-o cabană închiriată la munte, la 25 de mile (poate mai mult) de orice proviziune și soarele apunea. O întâmplare zilnică care îmi face mereu foame. Atât de multe lucruri fac.

Erau planuri. Un pui fusese spatchcock și condimentat pentru grătar. Lintea fusese ridicată. O sticlă de lambrusco fusese eliberată din frigider pentru a recâștiga o anumită temperatură.

Și a fost un cartof. Doi, într-adevăr. Aururi din Yukon. Fiecare doar un smidge mai mic decât pumnul meu, spălat și sclipind pe tejghea.

Când sunt cartofi, cel mai bine este să-i începeți mai întâi. Ei iau cel mai mult timp. Așa că am pus o oală cu apă sărată pe aragaz, am aruncat cartofii înăuntru și am ars-o.

Douăzeci de minute mai târziu, după câteva pagini din „Billy Lynn’s Long Halftime Walk” de Ben Fountain (foarte recomandat) cartofii mei au fost fierți - știam pentru că, atunci când am bătut unul pe capăt cu vârful unui cuțit, a căzut chiar prin. Mi-am dat seama, cu panică de moment, că încă nu aprinsesem grătarul pentru pui, nici măcar nu mă gândeam să gătesc linte.

În loc să las cartofii să se răcească, am decis să iau cina la cursuri. În primul rând, cartofii. Mai târziu pui și linte. Eram singur, astfel de decizii erau ușor de luat.

Lipsit de unt, dar îmbărbătat de foame și de urgența luminii care se estompează (într-o cabină alimentată cu energie solară, aceasta este o urgență reală), am pus un cartof pe o farfurie și m-am așezat la masă cu o furculiță.

A fost un moment superb. Cartof auriu, oglindind cerul auriu de afară. O felie moale cu furculița mea tinichea prin carnea care nu rezistă. O explozie de abur vegetal care nu mirosea decât la cartof. (Se pare că cartoful are o aromă delicată, asemănătoare laptelui.) O furculiță lentă, deliberată, livrată în limba mea, unde am apăsat cartoful între dinți, lăsându-l mai mult decât mestecându-l, frecându-l de palatul meu superior, și înghițire. A fost delicios.

Încă o mușcătură. O alta.

Nu era sare (cu excepția a ceea ce am legat apa de gătit și, dacă ar fi trebuit să o fac din nou, nu m-aș deranja), nici unt, fără smântână, arpagic sau brânză. Fără piper. Nimic. Doar cartofi.

Cartoful meu ar fi fost îmbunătățit prin unt sau condimente? M-am gândit înainte de următoarea mea mușcătură. Poate. Dar eram pierdut în cartoful acela, neîngrădit și demascat. Și m-am pierdut în următorul, nerăbdător.

După ce i-am mâncat pe amândoi, m-am așezat pe scaun. Mulțumit. Nu doream deloc nimic altceva pentru cină. Am turnat un pahar din acel lambrusco și am început să privesc stelele.

Așa a început călătoria mea către consumul cu un singur ingredient, care a durat câteva zile cu seriozitate și continuă acum mai dezinvolt. Ați făcut vreodată o masă dintr-o roșie perfectă - și nimic altceva? Un prânz dintr-o pană de brânză cheddar - fără biscuiți? Un mic dejun cu un singur ou, perfect, fiert moale - fără sare, fără pâine prăjită? Incearca-l. Dacă faceți cumpărături cu atenție (sau mai bine, creați-vă propriul) și vă pregătiți cu precizie, o masă cu un singur ingredient poate fi o revelație.