The Paris Review - Blog Archive Rainer Maria Rilke; s Letters on Grief - The Paris Review
Artă și cultură
Către: Mimi Romanelli
(1877 - 1970), sora cea mai tânără a dealerului italian de artă Pietro Romanelli cunoscută pentru frumusețea și talentul său muzical. Rilke a stat în micul hotel al familiei sale din Veneția în 1907. Au avut o scurtă relație romantică și au menținut o lungă corespondență după aceea.
Oberneuland lângă Bremen (Germania)
Duminică, 8 decembrie 1907
Există moarte în viață și mă uimește că ne prefacem că ignorăm acest lucru: moartea, a cărei prezență iertătoare o experimentăm la fiecare schimbare pe care o supraviețuim, deoarece trebuie să învățăm să murim încet. Trebuie să învățăm să murim: asta este toată viața. Pentru a pregăti treptat capodopera unei morți mândre și supreme, a unei morți în care întâmplarea nu joacă nici un rol, a unei morți bine făcută, beatifică și entuziastă de genul pe care sfinții au știut să o modeleze. De o moarte maturată de multă vreme, care își șterge numele odios și nu este altceva decât un gest care readuce acele legi în universul anonim care au fost recunoscute și salvate de-a lungul unei vieți intens realizate. Această idee a morții, care s-a dezvoltat în mine din copilărie de la o experiență dureroasă la alta și care mă obligă să suport umil moartea mică, astfel încât să devin demn de cea care vrea să fim mari.
Nu-mi este rușine, draga mea, că am plâns într-o dimineață recentă duminică dimineață într-o gondolă rece care plutea în jurul colțurilor nesfârșite prin secțiuni ale Veneției doar atât de vag vizibile încât păreau să se ramifică într-un alt oraș îndepărtat. Vocea barcaiolo-ului care a cerut să i se acorde trecerea la colțul unui canal nu a primit niciun răspuns, ca în fața morții.
Și clopotele pe care le auzisem în camera mea cu doar câteva clipe înainte (camera mea unde am trăit o viață întreagă, unde m-am născut și unde mă pregătesc să mor) mi s-au părut atât de clare; acele aceleași clopote și-au târât sunetele ca niște cârpe în spatele lor peste apele care se învârteau pentru a se întâlni din nou fără nicio recunoaștere.
Este totdeauna acea moarte care continuă în mine, care funcționează în mine, care îmi transformă inima, care adâncește roșul sângelui meu, care cântărește viața care fusese a noastră, astfel încât să devină o picătură dulce-dulce care străbate prin venele și pătrunzând în toate și care ar trebui să fie ale mele pentru totdeauna.
Și, în timp ce sunt complet cuprins de tristețe, sunt fericit să simt că tu exiști, Frumoasă. Sunt fericit că m-am aruncat fără teamă în frumusețea ta, așa cum o pasăre se aruncă în spațiu. Sunt fericit, dragă, că am mers cu o credință constantă pe apele incertitudinii noastre până la acea insulă care este inima ta și unde înflorește durerea. În cele din urmă: fericit.
Către: Adelheid von der Marwitz
(1894-1944), sora poetului german Bernhard von der Marwitz (1890-1918) care a murit în Primul Război Mondial și a menținut o corespondență cu Rilke. Recitările frecvente ale poeziei lui Rilke ale fratelui ei au introdus-o în cultura literară a timpului ei. O dedicație într-o carte pe care i-a dat-o fratele ei înainte de moartea sa, citează o poezie din „Cartea imaginilor” a lui Rilke.